Crecí oyendo que nuestra generación fue menos conservadora que la de nuestros padres, y la de ellos, menos que la de nuestros abuelos. Aun así, había una regla silenciosa que nos guiaba: el sentido común. En la escuela, además de las materias, aprendíamos educación moral y cívica; conocíamos los símbolos de la nación y, en lo pequeño, practicábamos las “palabras mágicas”: por favor, con permiso, gracias. No era simple etiqueta; era una forma sencilla de recordar que el otro existe y merece respeto.

Con el tiempo, ese filtro se fue perdiendo. La Biblia me traspasa cuando dice: “si me juzgara a mí mismo, no sería condenado”. Nos falta ese autoexamen. No hablo solo de la salvación eterna, sino del suelo cotidiano: hablar, vestir, reaccionar, convivir. En todo, olvidamos medirnos delante de Dios y del prójimo.

El otro día vi una escena: un guardia de un centro comercial detuvo a una joven porque su ropa era demasiado corta para ese ambiente. La cámara lo registró; ella levantó el móvil y, en lugar de ponderar, lanzó insultos. En otra ocasión, una mujer perdió la paciencia en una escuela, gritó a los alumnos y, cuando un guardia intentó calmarla, lo humilló delante de todos. El guion se repite: el lente del teléfono se alza como un escudo, y la razón parece pertenecer a quien más grita, no a quien más sopesa sus actos.

Perdimos el filtro. Perdimos la paciencia. Perdimos el hábito de juzgarnos a nosotros mismos. La vieja ley del sentido común—que ni siquiera debería escribirse—enseña que cuanto más público es el lugar, más conservador debe ser mi comportamiento. En espacios con mucha gente, cuido mis palabras, mi ropa, mi tono; miro con cariño a los ancianos y a los niños; respeto el espacio que es de todos.

Hoy, sin embargo, la libertad se confunde con “hago lo que quiero, donde quiero”. Eso no es libertad; es falta de formación, de educación social y ética. En tiempos de móviles, todo se vuelve espectáculo. Aun estando equivocada, la persona se graba como si fuera mártir de una gran injusticia. Y el irrespeto se propaga: maestros, militares, autoridades en el trabajo, padre y madre—la crisis de autoridad llega a todos los rincones de la vida.

En esos momentos, Jueces suena actual: parece que “no hay rey en Israel; cada uno hace lo que bien le parece”. Y, sin embargo, existe una ley silenciosa, el sentido común, que apunta a algo más alto: el temor del Señor, que nos llama al respeto y a la sobriedad.

Hasta en el gimnasio el tema es disputa por la vestimenta. Yo ni siquiera voy al gimnasio, pero he oído comentarios en podcasts: sexualización excesiva, miradas que cruzan el límite, y la culpa siempre desplazada al otro. Hombres y mujeres, todos necesitamos prudencia y pudor. Mostrar el cuerpo no es valorarse; a menudo avergüenza a los demás y abarata el valor de quien exhibe.

Sé que, al decir esto, algunos me tildarán de “santurrón”. No es santurronería; es principio. Y no solo bíblico—aunque lo es—, sino también ético y humano. El Evangelio me recuerda que el amor verdadero pone al prójimo por delante de mi voluntad. En Cristo, la libertad no es licencia para cualquier cosa; es poder para elegir el bien, refrenar la lengua, contener el impulso y honrar el espacio común.

Cuando dejo que Cristo reine, Él sana mis medidas por dentro. La cruz reconcilia mi corazón con Dios y con mi hermano; el Espíritu Santo me enseña dominio propio, mansedumbre, pudor y respeto. Antes de alzar el móvil para demostrar que tengo la razón, me examino. Antes de vestirme de modo que provoque, pregunto a quién podría herir. Antes de subir la voz, recuerdo las palabras sencillas que dan dignidad a las relaciones.

Sin sentido común, la sociedad enferma—y yo enfermo con ella. Pero cuando me someto al Rey y amo al prójimo, el ambiente mejora, la autoridad recupera su lugar y la paz halla espacio entre nosotros. Que Dios nos devuelva el temor que equilibra la libertad y el amor que hace del espacio público un terreno de respeto. Que nos dé un corazón que se examina, para que, en lugar de condena, encontremos vida. Este es el camino: arrepentimiento, fe y práctica—luz encendida en medio del ruido del mundo.